Edvard Munch

1.
 

não tenho estado nada bem, um retrocesso
uma maneira de vencer, de ter as mãos sem penas
nenhuma imagem invulgar, apenas o bater
das pálpebras, elas agarram-se
viscosas ao sentido,
e nenhum ar oscila, outras vezes

é o silêncio das ruas, a água
sobre os seixos, líquida,
o silêncio entre as bocas
e as roucas paredes; receio,
sem pavor, o simples
sofrimento.

tenho errado o que faço, a garatuja, os passos;
lembrado certas horas, uns lugares
depois outros,
o sopro de algumas casas, mas também
os poços da lepra,
as estradas cortadas, as naus
inexistentes.

in «Poemas», As Moradas 1 a 3,
Primeiras Moradas, pág. 275

Agustin Ubeda

 2.
 

fica perto de casa o campo azul,
a nuvem passageira, uivam flexíveis
combóios com destino suburbano. nova nasce
a fútil ambição de conhecer os corpos,
o flanco parecido com a água, quando
barcos passavam sobre o pesadelo. mas

sá a terra periste, a pedra seca, o lixo,
ruas iguais a ruas diferentes,
e no convexo espelho inevitável
outra faceta olhando
a imagem que fica nas janelas;
engano-me na cifra da paisagem, nem

é certo que respire. as evidências matam,
são um nunca acabar de mãos torcidas
a embrulhar as camisas derradeiras,
a inevitável dobra dos sentidos. nunca
acabarão contudo as conjugações, o rumo
desastrado dos astros parasitas.

in «Poemas», As Morada 1 a 3, 
Primeiras Moradas, Pág. 276

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Clarence Holbrook Carter

1.

ligeiramente suspenso pensei: nunca mais
poderei esquecê-lo, as longas, secas
estradas; os passos na água, nus,
e a perfeita esfera dos versos;
o instante em que o céu é redondo e
inútil,
são-me memória deste chãos, deste cuspo
espantado, no silêncio aberto das coisas.

mudo de rosto para ver-te. nenhum deus
te possui. o caule
do vento te cobre.
e descemos a luz, a transparência
os corredores solenes da lembrança
onde dormidas fúrias anoitecem.
confio na muda boca, ó gume fulvo
de ninguém!

as palavras existem no intervalo das palavras.
nenhuma imagem é o permanente futuro dos corpos
quando se enlaçam, quando se sonham
a colina e a água,
a cidade e o rosto
móvel da multidão apaixonada,
que se afasta correndo para o lado da terra
onde jamais arderam.

in «Poemas», As Morada 1 a 3,
Segundas Moradas, pág. 300

Arquer Buigas, Cayetano de

 9.
 

tens, do papel, o perfil
talhado a pele de foice,
o turvo tronco, o açoite
do disfarce... na tua água dissolvo
a face, tinta da idade.
como repito que não existes, acordo
opresso pela música, e levantando o pano
constato, surpreso, a tua ausência

no meio de tudo,
a mesa, o pão, o talher de vidro,
o perfeito soluço da coruja
gorgolejando sangue,
os altos montes separados que ao fundo se juntam
num veio cintilante.
e, de repente, o ruído da osquestra abafa os passos
nus no soalho,

ficamos rodeados por grandes árvores pintadas,
o teu corpo honesto e branco
encostado à parede, suspiras,
de madrugada o autocarro, o sono encruado
das inúteis paragens suburbanas,
pela janela aberta passam ruas, estradas
calcinadas, e para lá da chuva o céu
é uma folha lisa, completa.

in «Poemas», As Morada 1 a 3, 
Segundas Moradas, pág.s 315  - 316

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 Andrés Cillero

 22.
 

Julgavas, então, que a poesia era um discurso
de palavras em sentido? Sei quanto a musa aprecia
glória, poder e uniforme, quanto aguarda
o cavaleiro que produz.
A vida, afinal, anda lá fora, antes da folha
ter passado a prensa:
a mais pequena árvore é verde eterna, comparada ao arbusto
que, mal tocada a haste, se desvai em fumo.

Por isso eu fico lendo as crónicas, as lendas,
o jornal que, bem ou mal, cruza as palavras com o tempo,
e contudo! quando o lábio se engana, solta
a mais aguda fífia do trombone,
e de repente o corpo sabe a gente, e então se diz: eis
a verdadeira e pura poesia! pois seria, talvez,
somente  a tua mão, cobrindo a folha.

in  «Poemas», As Moradas 1 a 3, 
Terceiras Moradas, pág. 366

Amadeo Roca 

 5.

carne deitada, a água
dos rios é o que me falta. Eu era, já se sabe,
o inútil enviado de além-senso,
de turíbulo e pano incendiante, e crédito
imponderável no paquete!
Faltou somente a tempestade aérea,

o látego de chuva que trouxesse
ao incêndio da rima o final certo.
Pobre de mim, fiquei lusíada, luzido
nos ritos nupciais, e a vida
a atrasar-me de hora em hora. Quando
será que caibo em terra? E ainda

só viver me falta:
ou seja:

in «Poemas», As Morada 1 a 3, 
Terceiras Moradas, pág. 348 

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